Estimado señor:

 

Le escribo desde el anonimato, pues la duda que me corroe y que a continuación paso a relatarle me avergüenza -por simple y por pueril, y porque no quiero que me quiten el título de licenciado-. Espero que la sensatez que da la experiencia le permita comprender mi anhelo, que expreso a continuación:

 

Llevo siguiendo con mucha atención esta legislatura -durante la cual he pasado de ser un mero receptor de información a producir parte de esta-. Lo que le quiero decir es que, a falta de unos ocho meses para que se celebren elecciones generales, no sabría a quién votar. Tras meses y años empapándome de los principales medios de comunicación, tengo que concluir con que desconozco absolutamente la realidad política que nos rodea.

¿Es un buen presidente Zapatero? Todo parece depender del canal que uno seleccione para responder a esa pregunta. Desde el mejor presidente de la democracia, el jefe del Ejecutivo es tachado de mediocre y de poco menos que el anticristo. Algunos han llegado a pedir "la pena máxima" contra un individuo que parece haber roto todo lo que quedaba construido en este país. ¿Cómo puede haber tanta gente engañada que aún lo apoye?

Pero la oposición también parece diabólica. En efecto, otros medios la presentan como odiosa, celosa y, sobre todo, mala perdedora. Todo parece deberse a la maldad de ese señor con bigote que perdiera el poder por aquellas enormes explosiones.

 

Y todos los demás son nacionalistas malvados, piratas del comercio injusto y del saqueo. Del timo y el secreto. De la conspiración y el escándalo. Nadie parece ser merecedor de confianza.

 

¿Qué debemos hacer los que, además de no comprender lo que está pasando, tenemos que contárselo a los demás? ¿Abandonar quizá la profesión? ¿Pasar a la Universidad a aprender cuatro tópicos para repetírselos a nuestros futuros alumnos? Ha de existir algún punto medio, algún consenso, un lugar de racionalidad del que se pueda partir con unas condiciones mínimas para saber qué está pasando.

Espero que usted me dé alguna clave, porque por ahora ando algo desorientado.

 

 

El otro día me presentaron a un loco. De los de verdad. No se medicaba ni recibía tratamiento alguno. Lo peor es que el único que no sabía que estaba loco era el afectado en cuestión.

 

Sus conversaciones se sucedían a toda velocidad: monólogos rápidos, cambios de tema sin nexo alguno... Y setas. Setas alucinógenas que utilizaba para "experimentar con la mente". Un camino que él definía como otra realidad, distinta a la presente.

 

¿Quién podía decirle loco, cuando él era feliz en ese artificio creado por la química? ¿Qué psiquiatra lo iba a  salvar de una situación que el supuesto enfermo no quería abandonar? La figura del médico, que oficialmente fija cuál es la realidad y la cordura y cuál la locura, se la traía al pairo...

Hace un par de días me comunicaron que el chico en cuestión llamó a uno de mis compañeros de piso, anunciándole su marcha. ¿A dónde? No lo sabemos. Probablemente no lo veamos más. Probablemente.

Soy racista; que nadie se sobresalte, ya sé que no estamos acostumbrados a oírlo. Soy racista porque todavía me llama la atención cruzarme con un negro; porque me palpo la cartera cuando el inmigrante que va junto a mí en el metro no pinta o huele del todo bien; porque le atribuyo a él el mal olor, cuando bien podría ser mío; porque tiendo a confundir a los rumanos con las bandas de rumanos; y a muchos sudamericanos, con bandas de sudamericanos. Soy racista porque aún no consigo sacarme de la cabeza que la diferencia entre las razas no lleva aparejada un menoscabo de los valores morales; porque me fue mal con un indio (no hindú, por favor, que es una religión) y ahora desconfío de todos los de esa etnia; porque preferiría comprar en una carnicería llevada por blancos a una llevada por moros; porque no digo árabes, sino moros; porque cuando un inmigrante me ha robado, he descargado mi frustración con un "vete a tu país".

Y soy homófobo. Porque me sé chistes de mariquitas y los encuentro graciosos; porque para mí es emocionante que un conocido salga del armario; porque me sentiría tenso junto a él en algunas ocasiones; porque río las gracias a quien hace bromas sobre quien no tiene la misma orientación sexual que nosotros; porque todavía me pregunto si la transexualidad es o no una desviación de la conducta, o si debería ser cubierta por la Seguridad Social; porque considero que son un colectivo cerrado y excesivamente frívolo, por supuesto, sin conocer nada en primera persona.

 

Y, dejadme más tiempo: soy machista, xenófobo, prejuicioso y, por supuesto, clasista.

 

Pero espero que los miembros de esta tolerante sociedad me ayuden. Esta colectividad en la que todo el mundo "tiene un amigo gay", en la que "nadie es racista, pero...", o en la que "no existen las fronteras"..., si tienes la suficiente pasta. En la que la mujer ahora goza de un calzador para entrar en el Parlamento, pero sigue siendo asesinada a hostias por maridos tolerantes diariamente.

Y una polla. Vosotros sois como yo. O peores.  

Ahora, el ciclismo consiste en doparse lo justo para no pitar en los controles.

 

Igual, lo que habría que plantearse es si la duración media de las etapas tiene que ser de 180-190 kilómetros.

 

Como los organizadores y magnates que se lucran de este espectáculo no reflexionen, las cosas no van a cambiar mucho.  

No es este verano en Madrid de los más calurosos. Por la noche, con frecuencia, nos vemos obligados a cerrar ventanas y hacer de las escasas sábanas una manta protectora contra un frío que aún creemos imposible. No hay lengua de fuego que camine por las calles, no sabemos dónde se ha metido. Los que pasamos nuestro primer verano en la capital no nos creemos ese mito de que hace un calor que te mueres: casi es un oasis dentro del infernal verano en la península.

 

Madrid se ha convertido en algo parecido a una isla que resiste aún el tan nombrado cambio climático. Un calentamiento global que se ha convertido en producto de marketing, en materia prima para diarios gratuitos e informativos de Antena 3. Cada año hace más calor, hay que protegerse bien contra el sol...

 

Quizá sea que cada vez somos menos los que quedamos en Madrid. Los becarios, los novatos, los pringaos que hacemos el doble de horas por menos dinero. El metro permite incluso coger asiento. No hay tanta prisa en las calles, y da la sensación de que se está en una especie de encuentro por la hispanidad: menos yo y dos o tres más, casi todos proceden de América Latina. Esos no tienen ese mes de agosto que "cogerse" para disfrutar del ocio. No entienden de ese concepto cuando están dando su vida por mandar un poco de dinero a sus familiares necesitados. Cuando los negritos del África no conocen la palabra dieta, los sudamericanos de Madrid desconfían de la idea de las vacaciones. ¿Seré sudamericano? No puede ser, no tengo el mismo color de piel. El mío es blanco. Blanco de no tomar el sol. Y de no querer tomarlo, quizá.

En Madrid ya no hace calor, ha debido de pasar de moda. Es una ciudad tan chula que puede ir a contracorriente. O quizá sucede que quienes la calientan a menudo se han "cogido" sus días de asueto. Espero que no vuelvan.

Ha fallecido don Jesús de Polanco, fundador y presidente de PRISA, el grupo de comunicación en español más poderoso del mundo -y, probablemente, del universo-. Detrás de don Jesús quedan muchas historias: el final del franquismo, la Transición, los distintos gobiernos democráticos hasta hoy, etc. Tras este empresario queda también un ejemplo de periodismo serio, alejado casi siempre de todo tipo de sensacionalismo y preocupado por la calidad del producto final. Si bien el objetivo del empresario es ganar el máximo dinero posible, hay muchas familias de estos profesionales que se preocupan también porque el proyecto que impulsan sea medianamente digno.

 

No quiero entrar en si las posibilidades de Polanco y su afinidad con el Partido Socialista le llevaron a disfrutar de privilegios de los que otros medios no han podido gozar. Son muchos los conductos del poder y don Jesús no es el único que se ha lucrado con concesiones y tratos de favor. La marcha de Polanco ha de hacer reflexionar a más de uno sobre el periodismo que se hace hoy día y el que queremos que se haga. Porque la importancia que este tiene en la formación de la ciudadanía es no poco importante.

 

Pues eso, descanse en paz, señor de Polanco. 

Razones laborales y un traslado de ciudad me han impedido escribir con la anterior frecuencia. Ahora, desde Madrid, espero ver las cosas de manera más objetiva. También intentaré informarme más, pero me temo que mi opinión sobre que el PP utiliza las distintas asociaciones de víctimas como catapultas electorales no va a cambiar.

 

Y, el/la que piense lo contrario, que lo demuestre. Y con datos.

 

Y es que muchas víctimas de ETA están politizadas. Porque ETA suele atentar contra cargos políticos, guardias civiles, etc. Eso ya lo sabemos todos. Pero, entre eso y el papelito de Alcaraz, Buesa, etc., hay un trecho. Se ha constituido un Star System de víctimas que van pavoneándose por los distintos medios y ya solo luchan por perpetuarse en ese poder que nació de la sincera compasión y ahora, a muchos, nos produce hasta ira, en conocimiento y certidumbre de que se está pervirtiendo el concepto de víctima.

 

Por otro lado -y es en lo que he ocupado parte del día de hoy- si queréis ver demostrado, con datos, vídeos e imágenes (como requieren algunos de vuestros dignísimos y agradecidos comentarios), cómo miente un cargo del PP, podéis acceder a elplural.com, ahí lo hemos publicado hoy y seguirá mañana. Me gustaría que alguien argumentara eso como una manipulación sociata.

 

Besos.

Numerosos homenajes y celebraciones se han dado en el pueblo vizcaíno de Ermua durante estos días, conmemorando el décimo aniversario del asesinato de Miguel Ángel Blanco. Pasaré, sin muchos rodeos, directamente a la demagogia más abyecta: ¿por qué no llenamos el calendario de aniversarios de asesinatos de españoles a manos de ETA? Probablemente mañana sea el quinto aniversario de la ejecución de otro ciudadano; en unos días podríamos celebrar los veinte años de otra muerte...

 

Con todo el respeto a la familia del concejal del PP asesinado por esos fanáticos, me parece hasta insultante la utilización que la derecha de este país ha hecho de esta matanza. Si bien es cierto que la suya fue especialmente sangrante -y diría que casi cinematográfica-, creo que el PP ha hecho toda una industria de este crimen: la figura de Miguel Ángel Blanco se utiliza ahora para simbolizar una supuesta política antiterrorista que el Gobierno Aznar nunca realizó: cuando se le ofreció una tregua, hizo todas las cesiones necesarias para llevarla adelante.

Terminando la espiral demagógica, creo que, allá donde esté, el alma de este edil muerto a manos de los asesinos no estará muy satisfecha de ver cómo sus ex compañeros se lucran con su persona. Si fuera del PP, me indignaría y no dejaría que se practicara politiqueo en nombre de nadie.

¡Que no licenciarse! Es increíble la facilidad con la que las personas olvidan las asignaturas que les quedan para septiembre el día de su graduación. Esa fecha hace de fractura en el tiempo, un lapso durante el cual uno es dueño de su realidad. Hasta te dan un diploma. No fui a mi primera graduación, en Económicas: me quedaban entonces aún siete asignaturas por aprobar. Sentía que eso no iba conmigo. Era como estar sucio, como tener años de condena y haber salido a la calle demasiado pronto. Por supuesto, tampoco fui a la graduación del año siguiente: era una promoción que me parecía repelente -yo era repetidor en ella- y prácticamente nada me podía unir a ellos.

Pero a esta sí he asistido, y no me ha decepcionado en absoluto: presentía que iba a ser un coñazo y lo fue: demasiada duración de los vídeos, desorganización, jerifaltes universitarios que se creen que lo del politburó todavía existe... En fin, a más de uno (a mí) le hubiera gustado poner a parir a más de uno (a los jerifaltes y a más de uno más). Pero bueno, son las graduaciones. Estar con los compañeros, recordar momentos... Y a otra cosa.

Me ha parecido llamativo el titular que la edición digital del diario El País publicaba ayer, cerca de la media noche: "Comienza la temporada de avistamiento de ballenas jorobadas en Ecuador". No sabemos si va a dar tiempo de que el señor Rajoy lleve al Parlamento esta cuestión: si se avistan, es que están muy lejos, y nada más lejos que Ecuador para avistarlas. ¿Y quién no piensa que, más que por la curvatura de la espalda, estos mamíferos puedan estar jorobados en el sentido coloquial? ¿Por qué razón deberían de estarlo? No podemos negar que de la cuestión derivan muchos interrogantes y, por ende, agujeros negros. El diario El Mundo, por ahora, no dice nada del asunto.

Un estudio detenido de la noticia permite descartar la hipótesis de una joroba coloquial: estas ballenas, por estos días, parten desde la fría Antártida para aparearse en las cálidas aguas del Pacífico ecuatorial. Difícil es estar en una situación anímica adversa cuando uno se dedica a hacer lo que más le gusta. Y, aunque no me puedo jactar de conocer los gustos de las ballenas, podría jurar que este es uno de sus mejores momentos a lo largo del año.

Esto nos lleva, irrevocablemente, a la pista de ETA.

¿O no es así como nos han llevado a pensar algunos de los educadores de masas que pueblan las ondas y los kioskos?

A un nivel similar quedan, a principios de julio, las pesquisas de los independientes periodistas que querían mostrar al mundo el contubernio social-terrorista para evitar la subida al trono del príncipe Rajoy. El juicio del 11-M se cierra y todo parece que va a favorecer a la denominada "versión oficial". No hay golpe de Estado. Probablemente los haya de cabezas contra la pared, pero no hay ni ETA, ni GAL actualizado, ni siquiera a la asociación de la respetabilísima Pilar Manjón se la podrá acusar de nada. Tranquilidad constitucional. Navarra no se vende -o demasiado calor para marchar por Pamplona con Alcaraz como líder-.

El verano comienza, ahora de verdad. Y las grandes noticias abundan menos que en temporada alta. Sujétense el cinturón, porque leerán muchas cosas sorprendentes.

Publicado en www.elplural.com

El club de los poetas muertos es más que una historia de un profesor guay que cambia la vida de unos alumnos aburridos. Representa una llamada de atención, un grito a la desconfianza. Nos aconseja que no nos fiemos del estudiante que jamás ha sido expulsado de clase, ni del alumno que nunca ha saltado al suelo desde su pupitre, ni tampoco del universitario que ha acatado todas las normas de la autoridad a lo largo de la carrera; para que miremos con sumo recelo al periodista que no ha tenido jamás problemas con sus jefes por un artículo demasiado atrevido y también al trabajador que se pertrecha tras los demás, temblando, cuando alguien menciona una huelga o protesta.

 

Desconfiemos, porque el servilismo ciego bien podría volverse en contra de nosotros. ¿Y si el poder dictara que lo correcto, a continuación, es asesinar sin motivo aparente? Alguna vez se ha producido esto a lo largo de la Historia...

 

Desde aquí, un saludo a todos los compañeros de clase que fueron expulsados del aula alguna vez a lo largo de la EGB, la ESO, o lo que tocara, por haberse subido al pupitre o por haber jodido al prójimo; por pasarse de listos, o por saltarse la magna autoridad que el maestro quiso representar en todo momento.

Tiempos de dogmatismo, de repetir frases sin digerirlas, de loros tartamudos y de dictadores con corbata. Visto el panorama, las gamberradas deberían puntuar para la Selectividad.

El discurso blaspiñarista de Rajoy el martes pasado en el Debate sobre el Estado de la Nación sólo sirvió para confirmar la incapacidad del presidenciable conservador para acceder a La Moncloa. Si hasta Zapatero parecía fiero comparado con el gallego, más marioneta que nunca. Y es que Rajoy ha acabado por confundirse: intentar agradar a todos los sectores de la derecha no es precisamente fácil, y el resultado es el que pudimos presenciar el otro día: un candidato de rodillas y con los brazos en cruz.

 

Con respecto a ZP, como siempre, poco que decir. El hecho de que sus compañeros afirmen que "esta vez, sí ha estado a la altura" no hace sino confirmar el bajo nivel dialéctico y parlamentarista que el presidente del Gobierno ha ejercido durante toda la legislatura. Que te feliciten por portarte bien sólo denota que eres más que travieso, y no que merezcas ningún tipo de premio.

 

Se confirma, por ahora, ese principio liberal de que votamos más en contra de un partido que a favor del otro. Algo más tendrán que hacer las formaciones dominantes para que la tendencia cambie.

...cuando en tu casa es otra la fase del día. Cuando la primera mitad de la jornada ha muerto, tú comienzas a desesperezarte y a caminar -descalzo- por tu cuarto. Tus hermanos van a saber en seguida que te acabas de levantar, y te lo van a decir, para más inri. Y es que los que nos levantamos tarde hacemos lo imposible por no aparecer como los más dormilones, como los últimos que hemos abandonado el cómodo estado entre las sábanas. Es una estupidez, pero siempre ha jodido ser el último.

Para colmo, hoy, día 3 de julio, empiezo a trabajar. A partir de ahora, como en La conjura de los necios, sólo permitiré que me llaméis vuestro "chico trabajador".

Y que Dios nos coja confesados.

En esta semana loca que empieza para algunos de nosotros, quisiera hacer mención de un libro que, si bien no es nuevo, me ha causado una impresión bastante fuerte. Es la novela de José Saramago "Ensayo sobre la ceguera". Una historia impregnada de significado; una novela que sigue iluminándonos tiempo después de haberla leído. Una reflexión sobre las enormes capacidades y los terribles demonios que puede contener el ser humano.

 

¿Cómo se administraría una sociedad de ciegos?

Un atontante viento de terral me rodea mientras escribo esta primera línea. Quiero recomendar una reseña sobre un nuevo libro escrito por Santiago Alba Rico. El hijo, sí, de Lolo Rico. La que fuera directora del programa educativo "La bola de cristal", del que podríamos hablar o escribir largo y tendido otro día. Lo que fue una isla antisistema en el momento en que España transitaba del capitalismo autárquico y de Estado franquista -con tutelado yanqui- al tutelado yanqui sin ambages, suavizado por la socialdemocracia liberal y liberalizadora con buenas intenciones -exceptuando los GALpatones y corruptelas- de Felipe González.

 

Lo más interesante del libro es que un ultraizquierdista de este tipo reivindique el papel de la familia de una manera más consecuente incluso que esos aberrantes foros orquestados por PP y afines peores.

 

La reseña está en una de las mejores webs alternativas del momento: rebelion.org.

La editorial se llama Caballo de Troya.